Es gibt eine Geschichte, die ich gerne schreiben würde, es aber nicht kann. Es ist meine eigene Geschichte. Ich möchte keine Biographie über mein eigenes Leben schreiben, sondern über das, was mir passiert ist. In meiner Kindheit und Jugend. In der Zeit, in der ich im Haus meiner Eltern gelebt habe. Ich möchte aufschreiben, wie ich über Jahre schwer vernachlässigt und seelisch misshandelt wurde. Aber es geht nicht. Es tut zu weh, ich würde mich zu nackt fühlen. Ich müsste zu tief in meinen Gefühlen graben. Mein Verstand hat vieles, weil nicht aushaltbar, einfach verschluckt. Manchmal liege ich abends im Bett und versuche, mich an Dinge zu erinnern. Aber es funktioniert nicht. Was immer bleibt, ist die panische Angst vor meinen Eltern, die abwertenden Blicke, die Ablehnung.
Gleichzeitig möchte ich aber, dass die Wahrheit ans Licht kommt. Ich möchte gesehen werden. Meine Verletzungen. Das Unrecht. Vielleicht schaffe ich es hier, hin und wieder ein klein wenig aus meiner Kindheit zu erzählen. Wer weiß. Ich möchte es versuchen.